Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений - Инесса Лукьянова

Из странных движений пера по листу

Сборник стихотворений

Инесса Лукьянова

© Инесса Лукьянова, 2017

ISBN 978-5-4483-6336-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…Лишь несколько неброских с виду строк

Меняли все: и жизнь, и настроенье…

Ненаписанное рвётся из глубин души…

Невеста стиха

Я – невеста стиха.Отдана в услуженье, в угоду,Как монашенка – Господу,Сладостной звучности строк…Я – рабыня стиха.Вслед за ним то в огонь я, то в воду,Словно вовсе не страшно,И я не давала зарок.

Я – его госпожа.Для меня он искрится созвучьем,Вырастая из странных движенийПера по листу.Я – богиня его.По веленьям моим, а не «щучьим»,Он рождается в мир,Вековую исполнив мечту.

Я – подруга его.Как над горем, над рифмою бьемся,Если она не торопитсяВлиться в строку.Я – врагиня его.Оборву в неудавшемся месте,Изменю, исчеркаю, измучаюИ – извлеку.

Я – невеста стиха…

Предстихотворие

Земного счастья искушеньюНе поддалась – мне Бог помог.Да будет предано забвеньюМое желание-итог.

Да будет встречено с любовьюМое проклятие – творить.Да не признаю большей больюЛюбимо-любящей не быть.

Да будет познана в сравненьеТа неземная благодать,Соисходящая знаменьемНа тех, кто смеет создавать.

Да не преткнусь на жгучем слове,Не в силах рифмы подобрать,Да не избегну странной долиПредстихотворием страдать.

Проклятие поэта

Не проси об этом счастье,

Отравляющем миры…

Н. Гумилев

Тот, кто стремится быть Поэтом,В усильях радость находя,Не ведает, каким запретомОн скрыт от тайного огня.

Что в милосердье неизменномГосподь хранит его пути,Даруя право в мире бренномСо всеми наравне идти.

И тот блажен, кто не приемлетСозвучья рифм и бреда строк,Кто яду стихобурь не внемлет,Кто их понять пока не смог.

Но как мечтает снять проклятьеТот, кем получен этот дар —Своеобразное распятье,Где мира крест безумно мал.

Ему не дан удел собрата…И, боль вбирая каждый миг,Без сожаленья, без возвратаС чужих сердец счищает крик.

И жаждет счастья он земного,И безраздумия минут,Мировоззрения немого,Когда пророчества не жгут.

И лишь одной не знать бы пытки,И тех мучений не познать,Когда бесцельны все попыткиХоть что-то новое создать.

При этом рвётся боль наружу,Не в силах слова обрести,И так выламывает душу —Не выжить! Господи, прости…

Хоть строчку бы да на бумагу.Одно, другое… Нет, не то!Мстит, натыкаясь на преградуНедорождённое Ничто.

И он, Поэтом быть не смея,Отдать безропотно готовВесь мир, ничуть не сожалея,За несколько удачных слов.

«Искусство питается болью…»

Искусство питается болью,Рвущейся из души,Будь оно гениальной рольюИли скрипом пера в тиши,

Перебором звуков томящихИли цветоигрой полотен,Но ответную боль родящимСреди тысяч, десятков, сотен.

Вот и тот, кто отважился вникнутьВ обобщённые болью творенья.Он ведь тоже готов поникнуть,Проживая твои виденья,

Потому что страдал безмерноИ вот так же, как ты, умирал…Что ж мы жаждем такого обмена?Мир своей боли нам слишком мал…

Моя строка

Несётся в тишине бурлящейМоя строка.Но мозг, её в себе гнездящий,Молчит пока.

Какие строгие дозорыОн ставит ей?Мой мозг – мой самый лютый ворогВ тиши ночей.

Все рассыпает бытовыеПроблемы дня,Да не даёт моим порывамЯвить себя.

Исчезла в тишине бездоннойМоя строка,Но её отзвук отдаленныйУйдёт в века.

И через годы кто-то ждущийЕё поймётИ на бумаге черной тушьюПроизнесёт.

Ты убил стихотворенье…

Ненаписанное рвётсяИз глубин души.Что еще мне остаётся?Сядь да запиши.

Только образы и строчки,Слишком торопясь,Перепутанным комочкомСплавились, родясь.

Смысл потерян,На бумаге – слов не разобрать…Видно, не всегда был веренТот, кто призван ждать.

Видно, оттолкнул однаждыРифмовый поток.Может, это было дважды…Ты тогда не смог

Из рутины к ним прорваться,Ручку сжав в руках…Не успело записаться —И остался страх

Нерождения, нечтенья,Многих-многих «не»…Ты убил стихотвореньеКак-то по весне…

Ты не бойся боли очищающей, бойся просто тишины в душе…

«Морозы требуют тепла…»

Морозы требуют тепла,Особенно – в душе.От сердца тонкая стрелаНе тянется уже.Но отогреться так легкоДоверчивой душе.И, как ни странно, мне тепло:Ещё или уже.

Встречаю

Встречаю день улыбкой,Как много лет назад.Надеждой – пусть и зыбкой —Мечтами невпопад…И радостью забытойВстречаю этот мир.Пусть он еще размытый,И путь пока – пунктир.Но я уже открытоВстречаю этот путь…Что б ни было забыто,О главном – не забудь!

«Радостей ищу всё чаще…»

Радостей ищу всё чаще,Разрывая круг привычный.И мечта моя все слаще,И раздумья необычней.

А того, что грусть наводит,Не хочу сегодня слышать.Жизнь мелодию выводит:Тише – громче, громче – тише.

Я не стану ей перечить,Научившись видеть радость…Даже в том, как этот вечерГрустен – есть немая сладость.

Моё отражение

Из зазеркального мираЯ сотворяю кумира.Там мой упрямый двойникК стенке прозрачной приник.

И, повторяя движенья,Рвется мое отраженьеПрочь за пределы меня,В омут страстей и огня.

В паутине

Я опять в паутине чужих Любовей,Я опять решаю, кому как лучше.Рассмотрите меня, и в дугах надбровийВы увидите, как разлетаются души.Вы увидите их плененные лица,Зарешёченные моим повеленьем.Не журавль уже в их глазах, не синица,Только кем-то забытое вдруг откровенье.Только кем-то вдруг понятое безумье,Обведенное тем, что вмешательство слепо.Пауком в кружевных заворотах судебЯ опять решаю, кому на небо…

Неведомое

Неведомое, странное, пустое…А может – под завязку, до краёв.Не распознать, что здесь сейчас такое,Не убежать, не спрятаться от снов.Да, это словно сны, но есть реальность.Кто скажет, где кончается она?А эта вспышка…? Нет, опять банальность.Но ведь куда-то вспышка позвала…Но ведь зачем-то…? Сколько же вопросов,Которых не решить, не убежать…Осталось лишь придумать новый способИ всё разрушить. Или же создать?

Недовольство

Слепое недовольство,Как боевое войско,Воюет с нашим миром,Как с яростным врагом.Стрекочет раздраженье,Бьёт злость на пораженье,С горластым командиром,Что рвётся напролом.

А где-то рядом тихо,Не ведается лихаВ душе, что принимаяНаш мир таким, как есть,Поселит в ней лишь радостьДа нежность, да отрадность,Оружия не зная,И не играя в месть.

Не ждала

Я не ждала метелей.Я не ждала беды.Грустно клонились ели,Выгнулась ветвь сосны…Год начинался вяло,Хмуро и невпопад.Я и не ожидала,Что все обернется так.Грустно клонились елиПод снегом и под дождём.Сколько всего хотелиСделать, пока живём…Сколько же не успелиДо первой талой воды…Я не ждала метелей.Я не ждала беды.

Довольно

Который день чадит душа похмельемОт бед, не пережитых до конца.Не отпоить ни алкогольным зельем,Ни чаем дружеским, ни ядом из кольца.Но, впрочем, яд забыт в средневековье,А чай безвкусен, и горчит вино…И чуждо мне людское многословье,Когда в меня направлено оно:И глыбы чьих-то горьких откровений,И стрелы неестественных речей…С меня пока довольно потрясений,Помимо всех невольных палачей.С меня довольно уличного шумаИ гула проезжающих машин,И неоправданного суетного бумаВокруг того не стоящих причин.С меня довольно… Режущего светаТяжелых электрических огней,Трудящихся во искаженье цветаИ во забвение душевности вещей.С меня довольно… Бестолковых буденС маниакальным прожигом минут.Путь остановленный намного больше труден,Чем те, что через тернии ведут.Довольно же… Довольно остановкиИ колебаний на одной оси!Душа попросит для себя обновки…Нас от рутины, Господи, спаси!

Ночные собеседники